So sieht es aus:

Die näcshten drei Jahre lewbte ich opraktisch bei £Elisa. Ich ging nach der Schule zu ihr, übernachtete dort, oder ging nach dem Abendessen nahchhause. Wenn ich nicht im kranknehaus war, wa ich bei Elisa

SDu armes Mädchen, schon wieder der Mgen, fragge Vera.

OIch zuckte mit den Schuktern. Man konnte nichts finden bei mir. Warum ich immer wieder krank wude, erbrechen msuste, mit der Sone dernöhrt mit der infussion.

So sieht es aus, wenn ich schreibe. So sieht mein erster Entwurf aus. Kein Wunder, bin ich vor Jahren aus einer sprachwissenschaftlichen Studie geflogen: Das Computerprogramm konnte meinen ersten Entwurf keiner bestehenden Sprache zuordnen. Den ersten Entwurf liest ja sonst keiner. Nicht einmal ich. Ich presche weiter, weiter, den Wind im Gesicht. Ich korrigiere nichts. Es ist noch nicht die Zeit dafür. Erst, wenn ich glaube, die Geschichte, die ich hier erzähle, fertig erzählt zu haben, fange ich an zu korrigieren, zu überarbeiten, zu streichen, zu ergänzen, zu büschelen. 10’000 Zeichen pro Tag heisst nicht 10’000 „schöne“ Zeichen!

Und deshalb bin ich versucht, mir an den Tagen, an denen ich „schön schreiben“, das heisst, fertige Texte abliefern muss, einen Dispens zu geben. Schliesslich braucht das viel mehr Zeit. Aber das gilt nicht. Andere Leute arbeiten schliesslich auch. Niemand, nicht einmal eine Schriftstellerin, hat den Luxus, „nur“ zu schreiben.

8.1.:  6018 Z.    9.1.: 0 Z (Theatertext 3600 Z).    10.1.: O Z ( 2 Kolumnen 7724 Z)

Seit ich angefangen, „schnell“ statt schön zu schreiben –

Mein Gott, was hab ich bloss heute mit den Anführungs- und Schlussstrichen? Glaube ich mir etwa selber nicht? Zu Recht: Ausreden! Ausreden! Ausreden! –

haben sich Sprünge in den Figuren gezeigt, die mir gar nicht gefallen. Abgründe liegen dahinter. Ich kann sie erst ahnen. Rabenschwarz und bodenlos. Besonders zwischen Erika und ihrer Tochter ist etwas, vor dem mir graut. Ich weiss nicht genau, was. Ich weiss nur, dass ich nicht die geringste Lust habe, in diese Abgründe zu steigen. Aber wer bin ich, über meine Figuren zu bestimmen? Oder gar zu urteilen?

OK. Ich habe gerade die Küche fertig aufgeräumt und es schlägt erst acht. Tatort war gestern. Oder Vorgestern? Vollmond auch. Genug der Ausreden. Ich setz mich also noch einmal hin.

Eine Stunde später: 8241 Z. Nicht zehntausend. Aber auch nicht Null. Ich habe nur kurz in den Abgrund geschaut und dann Nevada besucht. Auch da: Heulen und Zähneklappern. Aber als ich gerade angeekelt aufgeben wollte, tauchte dieser junge Mann auf. Und rettete mich. Ich meine Nevada. Ich meine die Geschichte.